Наверх
Xloya, 68 - 10 апреля 2020 22:44
Иосиф Бродский.
Из вступительного слова на творческом вечере Беллы Ахмадулиной в Амхерст-колледже, США, 1987 Лучшее, чем обладает каждая нация, это ее язык. Лучшее в каждом языке, конечно же, созданная на нем литература. И лучшее в любой литературе - поэзия. Из этого следует, по крайней мере на мой взгляд, что хороший поэт является сокровищем нации. Тем более, если такой поэт женщина. Как это обычно случается с сокровищами, нация имеет склонность беречь их для себя и выставляет напоказ только изредка, во время крайней самонадеянности. Такое время, слава Богу, наступило, кажется, в России, поскольку Белла Ахмадулина, слушать которую вы пришли сегодня вечером, - сокровище русской поэзии. Белла Ахмадулина - поэт гораздо более высокой личностной и стилистической чистоты, нежели большинство её сверкающих, либо непрозрачных, современников. Вообще её стих размышляет, медитирует, отклоняется от темы; синтаксис - вязкий и гипнотический - в значительной степени продукт её подлинного голоса. Развёртывание её стихотворения, как правило, подобно розе, оно центростремительно и явственно отмечено напряженным женским вниманием к деталям - напряжённым вниманием, которое иначе можно назвать любовью. Чистый результат, тем не менее, не салонная и не камерная музыка; результат - уникальное ахмадулинское смешение частного и риторического - смешение, которое находит отклик в каждой душе. Этим объясняется её популярность - не только в кругу знатоков поэзии, но и у широкого русского читателя. Ахмадулина в высшей степени поэт формы, и звук - стенающий, непримиримый, волшебно гипнотический звук - имеет решающее значение в её работе _______________________________ Мы расстаёмся - и одновременно овладевает миром перемена, и страсть к измене так в нём велика, что берегами брезгает река, охладевают к небу облака, кивает правой левая рука и ей надменно говорит: - Пока! Апрель уже не предвещает мая, да, мая не видать вам никогда, и распадается Иван-да-Марья. О, жёлтого и синего вражда! Свои растенья вытравляет лето, долготы отстранились от широт, и белого не существует цвета - остались семь его цветных сирот. Природа подвергается разрухе, отливы превращаются в прибой, и молкнут звуки - по вине разлуки меня с тобой. 1960
Добавить комментарий
Комментарии: 0
|